Perséfone sigue en los submundos y se hace esperar su vuelta a la vida.
Todos, menos el cachorro guerrero, están enfermos. El guerrero nunca se anda con medias tintas: Una gripe le da risa. El prefiere cosas más serias y heróicas.
Me paso el día mojando pañitos para referscar frentes, mezclando hierbas y haciendo tes que curen, alivien, mimen.
Afuera hay un viento que a cualquiera le vuela el moño.
Dejo a un lado mis planes.
Confío en que las obras se concretarán cuando sea el momento justo de resurgir de abajo de la Tierra.
Escucho al viento gritar y hacer percusión con las ventanas.
Su fuerza me recuerda la fortuna de tener un Hogar y muchas personas a quienes amar.
Su rabia me trae dolores de ciudades rotas,
de casas sin gente,
de gente que se aferra a una esperanza para no volarse.
Asiento a lo que Es, dejando de echar cuentas en cuándo fue la última vez que pude apartar la mesa de la cocina para montar mi estudio.
Confío en que será el Viento quien soplará en mis ojos las historias que deben contarse.
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